上个月包馄饨的时候随手乱写的，包的时候很有感觉，写出来反而觉得找不到感觉了，看来还是语言表达有障碍啊= =
她最爱吃他包的馄饨。
今天也是，漆黑的桌上，整齐地摆着高高的馄饨皮，木质的砧板，安静的刀。他抬头看看她的包，笑一笑，慢慢地剁馅。细细地剁，一刀一刀，象是要把他的感情都剁进去。
她还没到。
他细细地剁，刀叩在砧板上，闷闷地响。小心地，一刀一刀，肉馅要斩得细，虾仁要剁成泥，和在一起，加上蛋清，慢慢地搅，沿着固定的方向，搅到上劲。
这样的馅，吃在口里仿佛要融化一般。
她最爱吃他包的馄饨，天青的瓷碗了，盛了七分满的馄饨，黑的紫菜，白的海米，细细的鸡丝，滴两滴香油，香味飘开来，心都象要溶进碗里。
她会吃得鼻尖沁出微微的汗，然后笑笑看着他，说“你包的馄饨最好吃。”
他想起她这副神态，一时竟失了神，刀擦到手，痛醒过来。
指侧已浸出血珠，心里也不觉得疼，他吮吮手指，继续细细地切。
馅也调好，她还没有到。
他开始包馄饨，依旧慢慢地，他有的是时间，要慢慢地做，包出最好的馄饨。
薄薄的皮，裹上肉馅，瞬间在他手下如花朵般绽放，一朵，两朵...渐渐堆满了桌。
他看看钟，轻轻叹口气，轻微地连自己也没有察觉。
时候不早了。
点火，烧水，水在锅里咕嘟咕嘟地翻滚。
馄饨熟了，他添一碗，端到她唇边。
曾经只笑笑望着他的美丽双眼已经没有了神采，他将她的头端放在桌上，试图撬开她已经僵硬的下颚，温柔地喂她。
自己尝一口，不知为何酸涩又苦，到麻木，如同他的心。
他想“馄饨里是不该放太多肉的。”
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